Бессонница, проклятая бессонница...
Возможно это кара за грехи.
А мысли мчатся, как шальная конница
И, ну никак, не пишутся стихи.
Разглядываю снова фотографии,
Листая толстый, старенький альбом:
То в платьице, то в белом, тёплом шарфе я
И снег кругом, а то в руке с цветком.
То мама с папой, сидя на завалинке,
О чём-то увлечённо говорят...
А то подснежник белый на проталинке,
То стайка милых, жёлтеньких цыплят.
Любуюсь дорогими сердцу лицами,
Глазами, излучавшими любовь.
Солёная росинка под ресницами
Пытается сорваться вновь и вновь.
А ночь длинна и всё никак не кончится,
Но написались, кажется, стихи.
Бессонница, проклятая бессонница...
Наверно это кара за грехи.