Какого цвета жизнь -
попробуй угадать,
трава живёт себе,
зелёная, под снегом,
и если надо петь
кому-то исполать,
то лучше, право, ей.
Начертан человеком
тарифный план и всё
расчерчено принтом,
расчислен луноход
колёсно-календарный,
но сладкое всегда
оставив на потом,
работаем мы труд
не очень благодарный.
Однако - снова цвет,
как ни гони - он здесь,
и он опять стучит
нам в блёклое окошко
январское, он есть,
и он всегда в тебе
уютно возлежа,
мурлычит, словно кошка,
трёхмастная, да нет -
на тысячи там счёт,
поскольку всех мастей
не уместить в палитры.
Какого цвета жизнь?
Безбрежен хоровод
цветов, как нет краёв
добра, любви, молитвы.