Меж городов миллионников
Тает пороша дорог.
Место не красит сторонников,
Таящих под сердцем порок.
Красят лысеющей кистью
Сводные братья кресты.
К ласкам готовые, "kiss you",
Сворой бегут на листы.
В кучах, спревает листвою,
Ворох забытых проблем.
В скуке зажжешь, всё, что "твоё",
Вору не выкрасть мой плен.