А завтра то же - чахлый небосвод,
И сгустки туч, причаленные в сером.
Щербатые деревья - и вот-вот
Намёки на пушистый, смелый, первый...
Но нет. Ещё повсюду витражи,
В осколках золотых среди тумана,
Ветров холодных рваные ражи,
И песня из прощаний, без баяна.
Не песня. Просто дальний крик -
Качается в чахоточной нирване,
И каждый человек - уже старик,
Под моросящим - сгорбленный и странный.
И семенящий шаг, и семя брызг -
Ненужное, нетрезвое, былое,
Бессолнечный и выдуманный лик,
Цепляющий надежду за живое,
И просинь оголится и проймёт
До печени стихов осенний трепет,
А там - глядишь - на зиму повернёт
Мой недофилософствующий лепет.