Вчера пришёл подвыпивший поэт
И говорил мне долго и несвязно,
Что строг размер, что рифм хороших нет,
А с образами туго безобразно.
"Но лишь когда отведаю вина,-
Поведал он, не мудрствуя лукаво,-
Приходит муза, замыслов полна,
И обещает гонорар и славу..."
Он прочитал:"Не радует рассвет.
Моя любовь,как лампочка, потухла...
Рифм дальше нет..."
Тут я ему в ответ:
"Коньяк, ликёр, настойка, бормотуха."