Я над тетрадкой просидел уж битый час,
Пытаюсь выловить мыслишку на излёте.
Мысль, от которой не сбежит Пегас,
Что влезет в душу. Я – готов, не против.
Но мысли: – воды, тихой речки плёс; –
Мелки все, плавно протекают мимо.
Я в них похож на кряжистый утёс,
Обветренный судьбой непоправимо.
А лист тетрадный остаётся чист,
В тетрадке толстой их осталось - пара.
Все мысли спутал тихий свист синиц.
Писать сего дня, для меня есть – кара.
И эта кара длится - двадцать лет.
Не так уж часто просится мысль в слово.
А коль пришла, - спасения мне нет;
Она средь ночи разбудить готова.
Я продолжаю мысль такую бдеть,
И над тетрадкой был охвачен лёгкой дрёмой.
Идейка сердце начинает греть...
Вот рифма схвачена в ней мыслью невесомой.
И я состряпал из неё стишок,
Который вряд ли, Вы, когда прочтёте.
Имею в жизни я такой грешок; -
Писать стихи, когда душа на взлёте.
Писать стихи и летом, и зимой,
И даже в час, когда писать не стоит.
Так каждый раз, душа - сама–собой
Ко мне, - для Бога, через стих путь торит.
2011г.