Он не читает моих стихов, а я не не смыслю в его вагонах.
Он завладел моим миром снов, не покидая своих перонов.
Он шёл вперёд, в проливных дождях, бросая вызов всему живому.
Он знал один лишь на свете страх, за своих близких, за тех, кто дома.
Бывало так, что он уставал, за что-то там на себя сердился.
При этом, он улыбался нам, и сам с собой на себя бранился.
А когда холод его пробирал, он меня кутал в свой шарф - боялся, что если он замёрз, как же я, как мне с морозом таким справляться.
Он не читает моих стихов, и я не смыслю в его вагонах. Я не могу понять всех тех слов, что говорит он в свои телефоны. Его, такой параллельный, мир, с реалью жесткой, без сантиментов, без промедления, без тормозов и наша жизнь с ним всегда в моментах.
И мне не страшно его любить. Меня дурманят его порывы. Не страшно в шторм мне с ним в лодке плыть, бросаться вниз, подниматься к небу.
Рукой коснусь я небритых щёк, усталый взгляд, он не спал две ночи.
Нас жизнь вперёд, как река, несёт. Душа согреться в мгновенье хочет.