Я любил: твой асфальт и улочки;
окна, дворики, запах машин;
осень, небо, сдобные булочки -
любопытный, как сноб, селянин.
Из далёкой провинции редко,
приезжал и вдыхал воздух твой;
на колёса кидал километры
и служил там же я, под Москвой.
Столь мостов понастроил столице,
эстакад. - Принимай, госпожа.
- Почему ж ты сейчас заграница -
слепок жизни уже с миража...
Я прощаюсь с тобой, ненароком
заскочить не сумею теперь;
в захолустье своём одиноком
как подранок, как раненый зверь;
из капкана не выбраться боле,
что таиться - так жизнь коротка.
И отсюда мне слышится горе,
зачерствела как молох - Москва...