Что из того, что клал не густо
Я краски вязкие порой?
Зато тончайшее искусство,
Как пух, витало в мастерской.
И не в квадрат, где город сплинный,
Размытый устремлялся взор,
А в пламя арочной долины
И синеву тосканских гор.
На бледном фоне неуклонно
Текли златые облака.
И наклоняла взгляд слегка
К младенцу девочка-мадонна.