У поэтов в это лето нет ни сил, ни сна, ни света,
И сидят они, скучая, с глупой рифмою играя:
«Маракуя моя, маракуя, я сижу тебя рифмую,
Я сижу тебя рифмую, маракуя, маракуя».
А писателям фантастам не хватает либераста,
Либерюги, либерилы, чтоб в седьмой главе на вилы!
У поэтов в это лето нет ни сил, ни сна, ни света.
Это лето сносит крыши: пишешь гимн, читаешь, слышишь:
«Маракуя, маракуя…» Спросишь ты: «Какого… хрена?»
Просто я сижу – рифмую. Сложно с рифмой к маракуе!
У поэтов в это лето нет ни сил, ни сна, ни света…
И на ритм пропало чувство – лето губит все искусство!