Листок хранит своё тепло
в сухих, изломанных прожилках.
А я любовь храню внутри
глубин души
в бессрочной ссылке.
Храню её самозабвенно и упрямо,
как соль хранят
меж стёкол рамы,
двойные,
в домике пустом.
А жизнь,
свивая сеть дорог,
свои привносит коррективы.
В запущенном саду скрипят
артритом согнутые сливы.
И ветер ночью
в дымоходе
воет зычно,
и всё становится первично
в далёком –
свёрнутом клубком.
Где жизнь
в блокноте записном
вписала –
Помни...