С речки, укрытой белёсым туманом,
низкий, доносится дребезг гудка,
звуки куда-то плывут караваном,
их незаметно глотает река.
Как удивляет безлюдье улиц,
изредка — шорохи шин с мостовой,
промельк спешащих прохожих, сутулясь.
Спутался собственный шаг, выдав сбой.
Это молчание — враг и предатель,
словно являет греховную связь,
нежность и страсть. Город как надзиратель,
что фонарями над ними склонясь...
Это отчаянье длительных пауз!
Но расстоянье нельзя сокращать
и, нарочито, совсем не касаясь,
все продолжают в молчанку играть.
Белыми нитками шита неловкость,
каждый — во власти таинственных грёз,
где их любовь завсегдашней плутовкой
к действию роли подводит всерьёз;
всех овевая туманной фатою,
душ расстояние уж сократив.
Ну, посмелее, признайтесь, то — стоит:
тот ведь не жил, кто ещё не любил.
Сборник № 62 2018 год