графоман терзает ундервуд,
шлёпая по клавишам с азартом,
мнит себя по меньшей мере Сартром,
второпях лобзающим сосуд.
нет ему ни горя, ни забот,
у него - одна теперь работа:
сочинить хоть задом наперёд,
гениально сбацанное что-то.
вот когда под действием чернил
украшалась строчками бумага,
не было соблазна, чтобы был
непрерывный зуд достать и плакать ;)