Я мотаю сопли на кулак,
Что-то все вокруг меня не так.
Критик мне сказал, что средь поэтов,
Места не найдется мне никак.
С рифмой я, похоже, не в ладу,
И пишу туфту и лабуду.
В душу настоящему поэту
Я плюю, как будто, налету.
Трудно мне поэту возразить.
Допускаю... Очень может быть.
Но, на сколько знаю, Саша Пушкин
Тоже был не промах пошутить.