Семнадцать сорок пять.
Сквозь дождь проходит время.
А я сижу и ем и
Весьма желаю спать.
Стекая по стеклу,
вода сетчатку глаза
ласкает. Я ни разу
не пробовал иглу.
Не пробовал. Уже
стемнело и остыло.
Зима заходит с тыла.
Все мысли в неглиже.
Луна глядит в залив.
Вода дрожит седая.
Я хлеб крошу, кидаю
в тарелку, посолив,
и ем. Разрушен смысл
тому, кто се читает.
А в воздухе витает
несказанная мысль.
Мне надоело есть,
мять ротовую полость.
Часы сбавляют скорость.
Семнадцать сорок шесть.
Мне просыпаться – как
стрелять собою в утро.
Там все светло, но мутно,
и нож дрожит в руках.
Мне холодно. Дрожу
и сразу же потею.
Теряю в темноте я
себя. И нахожу.
Семнадцать сорок шесть.
Сквозь дождь уже иду я.
Немного подожду я,
и вспыхну, словно жесть
на ангела крыле.
Сперва сниму сандали.
Я жму на все педали,
повиснув на руле.
Во сне моем пожар,
в башке – глухая полька,
и солнца нет, а только
надутый мною шар.
Я ткну в него иглой:
пускай не будет лета.
Ура зиме и свету,
наполненному мглой.
Ура зиме, ура,
ведь в лете нету смысла.
Вновь непечатной мыслью
я вспомню комара.
Я слышу громкий хруст.
Сломали дверь сарая?
Нет, это нас сжирает
прожорливая грусть.
1999г.