Молчанием трепещет тишина,
безмолвие сквозит в листах помятых.
Когда меж нами выросла стена,
за что себя считаю виноватым?
За то, что двери в осень приоткрыл,
за то, что пел под крышей листопада,
что не хватало мне порой чернил,
что теплилась последняя лампада?
Что вспыхнули отчаянно глаза,
почувствовал, что вот оно, родное...
Поверил, что бывают чудеса,
и сердце было трудно успокоить.
Что, сумасброд, доселе я храню,
как каплю янтаря, тепло от взгляда.
Что все стихи готов предать огню,
раз слов моих тебе уже не надо.