прячусь от холода,
в свитер колючий из Приэльбрусья,
на попытки загнаться,
подсознание шепчет мне: х*й с ним.
но внатуре прикольно - готовиться к смерти,
перебирать одежду,
удалять фотки, аккаунты и соц сети
конечно, это конченая надежда,
не встретить своё двадцатилетие...
моё житие -
тупо извечная трагикомедия.
*закатываю глаза*
*отворачиваюсь к стене*
всё - иллюзия и ху*ня
сон о ху*не