Поэт в поэте умирал...
На дне гранёного стакана,
О чем мечтал ... Он допивал,
Осознавая, жизнь - пропала...
Такая жизнь ...могла бы влёт,
На небо праздничным салютом,
А так ...сквозь пальцы как в песок...
И никогда уже не будет...
Ни книг, ни лопнувших строкой
стихов, прочитанных со сцены,
Поклонниц чтоб ложились в гроб,
от вожделения к Поэту,
Всё как - то мимо, невпопад,
ни в топ, не в тему, ни в десятку...
И только ангел прижимал
к груди потертую тетрадку...
.