я побочный сын абортированной страны,
потасканный рифмами поводок,
влажный кляп навьюченных языков,
сбитый мех, засохшая кожура
почему ты ещё жива
кто рисует мятые линии на твоей щеке
контур мятных рубашек, кожа цвет прокисшего молока
хронос, наказавший даже хромого идти с ним в ногу,
символично целует твою седую прядь,
посбивав елейную спесь, сократив твою мнимую рать,
разве можно столько так истошно гореть, не истлев мазутом внутри,
ты учитель сам себе превосходно врать,
методично вороша отсыревшие перламутровые угли
дальнобойщики, имеющие километраж, лишь сравнимый с выдержанным вином - обдают тебя купажем, похожим на запах дырявых отцовских шин, и высаживают у придорожного рая,
обручая покровом взгляда
это все твои багажи