Всё медленней плавая, утомляясь,
тянусь ко дну,
становлюсь моллюском,
отдыхаю так,
но отчётливей вижу поганки,
которые там, наверху,
светятся по ночам
в тихих лесах.
Вглядываясь со дна
через толщу прозрачную,
снова пытаюсь освоить
Генри Каттнера,
уверен, взбодрившись,
тысячу страниц проглочу сразу же,
и все его хогбены, гномы -
станут податливым комочком смыслов.
…За столом, разминая комочек,
общаясь с хитрым предком своим, с трилобитом,
которому несколько миллионов лет,
а он в камень себя впечатал портретно,
сожалею: что день его рождения неизвестен,
я бы праздновал,
но только стихи ему оставляю.
Впрочем, я и свой день рождения не праздную,
не вижу смысла.
_________________________________
...Вот они, миллионы лет.
Что мне в них? Ничего в них нет.
А была ли живой ракушка?
Свету радовалась, простушка,
и куда-то ползла, не зная:
что взгляну на неё, взирая.
Так и жизнь. Ничего в ней не свято,
вместе с нею ползём, куда-то,
в своих домиках. Исчезаем,
да и домиков не оставляем.