...выдумай снег, которой бы устроил тебя - как он сидит на твоей крыши, как скрипит под твоими ногами, как падает у тебя на глазах с самого неба на самую землю ради того, чтобы ты его заметил. сиди с тетрадным листочком и стаканом пива, черти каракули, которые позже назовешь снежинками, продумай их локацию, как они будут лежать, где больше, где меньше. нарисуй падающего лицом в сугроб мужчину, лепящего снежную бабу мальчика, замерзающую женщину, резвящегося спаниеля, спущенного с поводка. и обязательно расскажи мне, если у тебя все это получиться переместить с бумаги на сухую южнорусскую улицу, то бишь в реальность.
не можешь, говоришь? смеешься надо мной, считаешь психонеустойчивой фантазеркой? я улыбаюсь. еле заметно, как первая снежинка, якобы невзначай упавшая с облака. потому что только снег решает, идти ему или оставаться наверху. только дождь планирует, что надрывно оплакивать, что обойти стороной. а люди, люди созданы для иных вещей, иных задач. молчать или говорить, бежать или останавливаться. все мы немного шекспировские дети, вечные гамлеты. и можно быть, не быть, да в принципе и то, и другое тоже можно. но вот что будет за окном, не наше дело. забота не наша.
хочешь - пытайся кроить себя, выбирать лекала, создавать кумиров, скачай на прямоугольный андроид гигабайты книг по а-ля психологии, вроде советов "мой первый секс" и "как заработать миллион". чем рогатый не шутит, вдруг не самая паршивая идея. но другие люди нужны для другого. они - тот самый снег, выпавший для тебя сверху, от которого будет либо холодно, либо радостно. тот самый дождь - от которого либо промокнут ноги и потекут сопли, либо вырастут свежие как сама юность цветы.
...а что именно из этого всего получится - уже следующая история.