Жар не остыл… Но души истомились…
Не понимая, что губительно сцепились.
Природе чуждо постоянное сцепленье,
И чувства тают, под сомненья и смятенья.
Он, словно пёс цепной – во взгляде чаще тучи.
Она – цветок, но воздух затхлый уже крючит.
Лишь только ночь, по-прежнему прекрасна,
А день сереет, солнышко не ясно.
Рвут по живому, само-скованные души…
В самообмане, убеждая, что так лучше…
А может просто, не вязать друг-другу крылья,
Любовь цветёт лишь только там, где нет насилья.