Поэты долго не живут,
Поэты по другому дышат
Мёртвы-е сраму не имут,
Они оттуда нас здесь слышат.
Их слух есть обострённый нерв,
А взгляд - стрела из арбалета,
Пусть на дворе зима, весна,
А может осень, или лето.
Он не во времени живёт,
Поэтому поэт бессмертен,
И сочиняя, так растёт,
Из строчек, рифм и
разных песен.
Не заходите на его,
Души поэта половину,
Поэт раним, и для него
Это равно удару в спину.
Нет, не уходят на покой,
Слова и строчки остаются,
Они особой стороной,
К нам постараются вернуться...