Солёные брызги привычно стекают по бороде,
Ты плавал так долго, что кажется – здесь уже как-то был.
Стараясь рассветы встречать не на суше, неважно, где, –
Ты жил не всегда. Но уже не желаешь иной судьбы.
Имел – по вине обаяния или тугой мошны –
Любовницу в каждом порту, а в Париже, кажись, аж три.
Сицилия, Дублин и Константинополь уже скучны.
Не сменишь ли карту? На этой знаком тебе каждый штрих.
Но не убежать из твоей не имеющей стен тюрьмы,
Что ветер и тень не обгонишь под парусом – знаешь сам.
Боишься, что людям покажешься старым, больным, хромым –
Герой на покой не уходит, а только на небеса.
Ни золота блеск, ни по гребню волны штормовой полёт
Уже не доносят горячую кровь до застывших жил.
Ты умер давно. Но в попытках на сердце расплавить лёд
Убьёшь ещё многих, пытаясь другим доказать, что жив.
Ступив на драккар, самому себе кажешься молодым,
По кругу сменяют друг друга в Валхалле то пир, то бой.
Для слабых есть совесть и грех, а тебя ещё ждут плоды
С деревьев, которые были посажены не тобой.