...А вот и я! Беспечный и нахальный...
А кто из нас, великих, не таков?
Кто про меня сказал тут «гениальный»?
Об этом, брат, молчок! Без дураков!
Вы слышите - неотразимый хохот?
Не сомневайтесь - это рядом я!
Пусть бездари присвоят пошлый опыт,
Им недоступна ветреность моя!
Не правда ли, упруг и звонок мячик,
С крутых ступенек ринувшийся вниз?
Судьбой уже задет ваш чудо-мальчик,
Которому прописан крымский бриз.
Ещё безукоризненно-несмята
Тугая белизна воротника...
А за плечом уже маячит Ялта,
И тенью взгляда - смертная тоска.
А впереди - размытые дороги,
Жестокая ненужность бодрых слов,
В чужой земле, похожая на дроги,
Телега с парой медленных волов.
А впереди - непрожитые вёсны,
Не тронутые красками холсты,
На бурый склон взбегающие сосны,
Зовущее дыханье высоты.
Что там ещё затеял наш Илюха?
Удачно ли выходят «Бурлаки»?
Но в горле - кровь, в глазах - темно и сухо,
И не поднять слабеющей руки.
Сумейте жизнь закончить так же звонко,
Как я сумел её не завершить.
Не правда, будто рвётся там, где тонко -
Где звонко, там скорее рвётся нить!
Удар мяча стучится в сердце эхом.
Но кто сказал, что беззаботен мяч?..
И если смех не выплеснется смехом,
Он будет чересчур похож на плач.