Ложатся на строки нелепые рифмы,
Избытками слов меня будто тошнит.
Я мог бы придумать свои парадигмы,
Но я не художник который творит.
Я лишь остолоп рассуждающий много,
О жизни, о смерти, о правде, любви
И мысли мои не имеют порога,
Не ведают страх, они будто мертвы.
Но все же они вариабельно слепы,
Под гнётом проблем безмятежно остры,
Порою глупы, чрезмерно нелепы,
Щедры пострадать, безрассудно быстры.
И даже в конец умирая от жажды,
Им не прекратить этот поиск причин.
А я не боюсь, мне не умереть дважды,
Моей голове не познать гильотин.