Деревня в глубинке степной,
Саманные, белые хаты.
Июльский рождается зной
Над рослою зарослью мяты.
Садами набиты дворы,
Ручей у калитки - не слышен.
В садах пламенеют костры
Горячих бесчисленных вишен.
Шагнули они из оград
На улицу длинным пожаром.
Огромный колышется сад
Самим чудотворным нектаром.
Иду по тропе босиком
С удилищем к сонной речушке,
И слышен уже за леском
Размеренный покрик кукушки.
Тропинка уйдет из-под ног,
Прижмется, не видная, к хатам.
И встретит меня полынок
Щемящим своим ароматом.
Спокойное солнце лучом
Пробьёт камышовую рощу,
А я расплескаю плечом
Речушку нахлынувшей мощью.
Вернусь я знакомой тропой,
Пускай не с богатым уловом,
Зато первозданным собой
И телом, и духом, и словом.
К полудню в глубинке степной,
Где белые, низкие хаты,
Июльский качается зной
Над солнечным запахом мяты.
Отозван природой самой
От грохота, звона и лязга,
Я здесь отдыхаю с семьёй
В уюте заботы и ласки.