Иду, собирая босыми ногами
Занозы и серую пыль.
Так страшно бывает скользить перед вами:
Мой страх превращается в быль.
И каждое слово кричало на стенах,
Что кубом закрыли меня.
И каждая надпись пульсирует в венах,
И образ родится в тенях.
Оживший рисунок взмахнул бы крылами,
Что сбили меня на пути.
И руки тянулись к испуганной даме,
Хоть та и кричала: "Пусти!"
А дамой представлен мой скромненький образ.
И пусть на дороге одна,
Те фразы на стенах сплетутся не в колос,
А в ветви, что видно с окна.