Нет стихов и... поэзии - нет.
И глаза режет цвет красных ландышей.
На могиле моей много лет
Обитают гиены-опарыши.
По заслугам и скверным делам
Обглодали, засрали вместилище -
Тела слабого горестный срам...
И устроили скоро судилище.
Мол,лежит здесь простой графоман...
Для него будни кончились серые.
Все труды его - сущий обман.
Все стихи его - вздорные, квелые...
Эта... быстро его прибрала...
Он при жизни к ней очень приблизился.
Да и жизнь его... жизнью была?
Пил, писал и с людьми редко виделся...
Кто читает стихи по ночам?..
Суеверные бабушки крестятся:
"Это... Этот... Наверное, там...
Плачет жалобно так, в свете месяца..."
А дремучий народ верит в бред...
Кол вогнали поглубже осиновый...
На могиле моей много лет
Нет стихов... и поэзии - нет...