Я с музой сильно поругался.
Стоял ужасно жаркий день,
Одной водой тогда питался.
А честно если, было лень.
Она мне строчки диктовала,
Я был в прострации, лежал.
Она сюжеты рисовала,
А я весь день в теньке дремал.
Вернулся к жизни я зимой,
Когда писатель мой проснулся.
Дожди сменились вдруг пургой,
И я в работу окунулся.
Но, черт! Она никак не шла,
И муза все не приходила.
Я, стоя с виски у окна,
Ее молил. Она простила.