Забавно, что столько людей нынче пишут стихи,
Но никто из нас не может Пушкина затмить.
Неужели мы с вами так уж плохи?
Нерукотворный памятник нам не сотворить.
Когда к нашим могилам исчезнет народная тропа,
Где уже прорастет непроходимая трава,
Их имена пройдут с последними людьми до гроба,
И уйдут из памяти незабываемые их слова.
Забавно, что ночью так много огоньков и так светло,
А людей на свете много, чересчур много,
И ты один не спишь как будто бы назло,
И твоя душа так громко плачет, потому что одинока.
И такой пустяк найти человека как ты,
Но нам не хватает чего-то внутри.
Многие страдают от любовной нищеты,
И мы боимся заговорить, словно дикари.
Грустно, что мы обязаны работать, чтоб существовать,
Когда для яркой жизни рождены,
А мы должны ежедневно продукты употреблять,
Неужели мы свободы воли лишены?
Нам бы выбраться из своей родной страны,
Лишь редким лицам это суждено,
Зато по вечерам мы опять сильно пьяны,
Я не соглашался играть в это несправедливое казино.
Грустно, что мы убиваем подобных себе,
Поймите, это дело совсем не великое.
И это не искупить благодаря кому-то мольбе,
Нами же не управляет что-то безликое.
Мы знаем чувство красоты и любви,
Так давай мы с тобой последуем ему,
Не прольём ни капли людской крови.
Пора изгнать из нас эту вековую тьму.