Говорить о любви, поэзии,
Вы простите , я не могу.
Уж лучше тогда слушать лезвие,
Скребущееся по стеклу.
Для меня это нудная пытка,
Рассуждать о слияньи душ,
Это как с голубками открытка
Иль на кресле розовый плюш.
Ещё хуже с задумчивым видом,
Говорить о своих стихах,
Ведь, друзья, никому не в обиду,
Но многие пишут не ах.
Потому я таких разговоров
Избегаю, словно чумы.
И сижу, свои окна зашторив,
В пустоте молчаливой тьмы.
Уж лучше мечтать в одиночестве
О лазурных волнах морских,
И писать , если очень хочется,
Какой-нибудь простенький стих.