Далёкому
Костыли да подпорки на нашей дворке.
Солнцу кровь не велено показывать,
Но всё время видит оно - кровь.
Русские не борются с заразою,
И гнильца подтачивает новь.
Не можем протянуть друг другу руки
И двинуться не смеем: все - рабы
Московских карнавалов, томной скуки,
Бесбашенной трусливости, гульбы.
Потеряно сознательно приличие,
И прячутся так нужные слова:
- Какие вам нужны ещё отличия,
Чтоб упокоилась шальная голова?
Непонятный и сумрачный город -
То восстания ждут, жнут погром,
По декадам расписан здесь голод.
Что творите? Легки на подъём?
И довольные сытые рыла
Вхлопь и пляс, на-ура понесли...
Но Россия от грязи - за-сты-ла,
Слышен только бесовский солист.