Мне сказали, что я - поэт,
Мне сказали, что я - талант.
Как же душу мою сберечь
От глубоких душевных ран?
Мне сказали, что я другой.
Пролетаю по мыслям тех,
Кто печальной своей судьбой
Заслужил (самый малый) свет.
Снова мысли точили склон,
Я стою – статуэтка. Ночь.
Это жизнь моя или сон?
Эти мысли гоню я прочь.
Но напротив, я лишь простак.
Не бегу я вперёд молвы.
Мне кричали, что я - чудак.
Умираю на дне души…
Что иду я совсем не туда,
Что близка у поэта смерть.
Это вы, мои голоса?
Проклинаю вас сотни лет.