Ветер заунывный навевает скуку,
Капли за стеною барабанят грусть…
Он шептал с тоскою, опустивши руки:
Как всё надоело… Больше не вернусь!
В честь его не будут называть награды –
Много в нашем мире и других «светил»,
Лишь походкой шаткой побредёт к закату
Он, любитель Правды – он её ценил.
Смерть разложит карты на его дорогу,
Ту, где безнадёга в связке с пустотой…
Даже если «joker», тихо скажет: По фиг…
Шёпотом добавит: Скоро станешь мой…
*******************************
И петляет время из огня да в воду…
Умирают Души, превращаясь в дым…
Правду кто-то шепчет, как играет… коду!
Только мы той Правды слышать не хотим…