Чудно – мне восемьдесят лет,
Сутул, и сед, и не атлет.
Мне б с утречка поесть омлет,
Без ветчины и без котлет,
От коих мне бывает вред,
Ведь я, по сути, старый дед.
Вот грустный мой автопортрет.
Пусть строчек явный винегрет,
И рифм скучнее, видно, нет,
Но я другими не воспет,
А тут какой-то будет след,
Пусть кем-то принятый за бред.
Могу лишь я сказать в ответ:
«Но я ведь, братцы, не поэт,
Не дали членский мне билет,
Не подошёл мой силуэт,
Не высказан мне пиетет.
Но книги выпускал я в свет,
Надеясь втайне, я – поэт».