Так хочется
всё заново начать.
И начинать от семени,
от роста.
Тебе хочу
стихи я посвящать.
Хоть пишутся они,
увы, не просто...
А как не просто
скажет тебе ночь.
Та самая,
которую мы знали.
И кто родится
мальчик или дочь?
С тобою
мы гадать не уставали.
Нет погоди,
не там лежат следы.
А с вечеринки у Бориса.
Точно.
Глазами чиркнули.
С такой вот ерунды
наш тянется роман
уже бессрочный.
Про нас расскажет
камень на холме.
А ветер донесёт
уже до внуков,
как мы учились
этой ерунде
от первой
до последней
самой буквы.