Сколько в мире попсы,
Дребедени пустой,
Сладкой патоки вылито даром!
Лишь сверяют часы
Под Высоцкого бой,
И его чёткий ритм, и гитару.
На Таганке живёт
Он в сознанье людей,
Тех, кто песни хоть раз услыхали.
Всех нас память зовёт
Не за бренность идей,
Ведь они того стоят едва ли.
Как же тянет туда,
Хоть мгновенье прожить,
Пропитаться бунтарским тем духом.
Пусть промчатся года,
Будут совесть будить,
Его песни, земля ему пухом.
На Таганке портрет
В галерее имён,
Тех, кто в реку вошел, и не дважды,
Но известнее нет
В мире Барда, чем он,
Кто вернётся ещё не однажды.