Гуляешь по саду Целана, гуляешь,
ощущаешь, как пульсирует, раскрываясь,
бутон песнопенной росистой розы –
плотное и ещё не иссечённое
бубонное средостение
в середине куста, в середине мира,
в точке предчувствия тёмного нахтигаля.
– Это что-то растёт, – говорит садовник.
Там вспухают на звуках слова,
там створаживаются смыслы,
там мятущийся вниз-вверх кадык садовника
похож на жука под натянутой кисеёй,
жука в попытках её прободения,
возвращения тела в воздух,
где сгущаются смыслы.
– Это что-то растёт и растёт, – говорит садовник.
И голос его жучиный, чиркающий небо голос,
отражается от кустов роз и камней,
от лепестков миндаля, где молчащие пчёлы.
Всё на этой скудельне растущее
поливает, лелеет садовник,
но не слышит ничьих голосов в ответ,
слов прощения и отпущения сотворённых грехов.
– Между тем это что-то растёт и растёт
в верхней колбе песочных часов.
номинатор Stihi.lv