недолог путь.
прошедшее итожа,
ты впитываешь время тонкой кожей,
в бокалах измеряя каждый шаг,
заглядываешь в мир своих видений
и чувствуешь: в тебе скребется гений
и просится на волю, подышать.
рябит в глазах твоих апофеосень.
на пожелтевших трав простоволосье
наносят клены сочные мазки.
и в капельках подсолнечного света
мерещатся безумие винсента
и сгустки медно-охровой тоски.
ты ловишь музу, стоя на асфальте.
в тебе дрожит от холода вивальди
и морщится взъерошенный гоген.
а ты упрям, заносчив и свободен.
и делится обрывками мелодий
собрат по крови — ветер перемен.
ты — сумас-бродский, может, полу-ницше,
еще счастливый, но уже раскисший
от виски и прошедшего дождя.
ступай себе, расплачивайся с миром,
твори, но не трави в себе кумира,
в который раз в нирвану уходя.
©Светоносова, твоя апофеосень
Гениальная осень
не пишется. сбежала муза к другу
лишь отвернулся… не издав ни звука
ушла босая, прямо в дождь ушла.
бегу за ней, ищу, но на асфальте
дрожит какой-то босх в плаще свивальдя,
и греется винсентом из горла.
но я упрям, условности отбросив,
бегу спасать свою оболдеосень —
скребется гений где-то у меня.
хотя погода очень паганинит
и шуберта бы мне, я весь в россини,
и о чайковском думаю, бубня.
но музы нет, а в дворжаке так черни,
и хренников найдешь, но приключений
я на шопена вовсе не боюсь!
поймаю, будет страшной месть эстета:
стравинским — отравлю в себе поэта,
куплю мольберт, а может быть спою.
2019