Я,словно тунец в холодильке.
Скис и протух там где только можно.
В моём календаре нет 7 пятниц.
Только рядовые дни.
В каждый из которых хочется поднести револьвер к виску.
Сделать кульбит над обществом диких зверей.
Сожрать чьё-то сердце,
Как оперетив к великому застолью.