Мимолетный уносит ветер,
Без трудов не приходит муза.
Под обрыв над моим столетием,
Чтоб не быть никому обузой.
Музыкант, что без скрипки - плачет,
И восторг вновь теряет прелесть.
Надо быть и никак иначе.
Чтоб не приняли веру за ересь.
время вновь, как листок опавший,
Гонит прочь от былой неволи,
Вдохновение, как след пропавший,
Вновь находит поэт в подполье.
Затрубит он в трубу сознания,
Прорываясь во мглу ночную,
Чтоб внести вновь свой свет в создание,
Пробудить чтоб толпу людскую.
"Нам не надо твоих терзаний!"
Молвит вновь ему глас народный.
Ты твори, людям в назидание,
Голос твой от любви природный.
НЕ страдать лишь поэт не может.
Плачет скрипка, срывая маски.
В наслаждение утробы жесткой,
Без проблем, без души, в бездну сказки.
16.01.2020.
Рига