Буря стихла,
Снег сугробами лежит.
И так стало непривычно тихо,
Месяц вышел, тишину, похоже, сторожит.
Стихи идут… Напрасно?
Иль не напрасны их труды.
Быть может, когда-нибудь присядут
К одиночеству в пути.
И поведают всю правду,
Какой бы не была она.
И как я пила день за днем эту отраву,
И как не справилась она со мною, не помогла.