А я все вру, сама себе,
сама же в ложь свою не верю.
Хотя танцую я во сне,
в иллюзиях я не болею.
Мне ложь спасением вопреки,
я сколько книжек прочитала,
Писала о душе стихи,
но всё не то, я все стирала.
Мне больно? Да, но это проза,
никто по сути не поймёт.
В душе сидит одна заноза
когда-нибудь меня убьёт.