в этот мёртвый сезон, когда лужами плачет асфальт
ко мне в гости пришла только боль, молча встала в углу.
обстановка простая - бесцветные стены, закат,
и будильник, замолкший навек, что хранит тишину.
боль мне ставит на грязный паркет две бутылки вина,
и в безумной истерике пляшут неровные тени.
с каждым тостом пила лишь она, но пустел мой бокал,
утекало под кровлю небес окосевшее время.
дождь стучится в окно, я смотрю на простуженный мир,
что покинут и пуст, точно серая мертвая Припять.
ко мне в гости пришла только боль, что из сотен квартир
постучалась в мою.
я гадаю лишь, как её выгнать.