Не казнит меня совесть, не тешит покой,
что-то среднее, как сожаленье.
Всё родятся - плодятся стихи под рукой,
вызывая друзей удивленье.
Этот странный посыл, как проигранный бой,
мою память вовсю будоражит.
И не то, чтобы был недоволен судьбой -
я всегда избегал эпатажа.
Никогда, никогда я не лез на рожон,
ни в плохом, ни в хорошем значенье.
Вот и средним за то награждён этажом,
вот исток моего сожаленья.
Может, лучше злодеем, чтоб сразу на дно,
чтоб душа не питала иллюзий?
Только в генах мне этого, знать, не дано:
снова шар пролетел мимо лузы.
Может было б каким-то героем из книг,
но забыты Мересьев, Корчагин.
Не случился по жизни ответственный миг,
а случись, то хватило б отваги?
Так и маюсь в себе, обывательски сед,
как рыбак на оттаявшей льдине.
«Заходи - по сто грамм», - говорит мне сосед,
да и то сомневаюсь отныне...