Бывает так, твердят мне в спину,
Что дни поэзии прошли.
Я шляпу лишь на лоб надвину,
И им скажу я, что бы шли
Они туда, к своей избушке,
Раз потребили нынче эль.
И, думаю, великий Пушкин,
Их сам бы вызвал на дуэль.
К нему бы точно в секунданты
Денис Васильевич пришёл,
Давыдов что, гусар презнатный,
Что славу в храбрости нашёл.
И всем оружье раздавая,
Сказал бы, не жалея фраз:
Сегодня в воздух не стреляем,
Сегодня мы стреляем в вас.
И стали б вы в ногах валяться,
У них прощения просить.
С одним желаньем оправдаться
И плакать, даже голосить.
И сатисфакцией смягчённый,
Вам Пушкин вежливо б сказал:
Ну что ж, теперь уж вы прощённый,
Я вашу кровь не проливал.
И коли было б так взаправду,
Хоть в наше время, хоть в те дни.
Никто бы не сказал неправду,
Что дни поэзии прошли.