- Ты сказал, что их шесть разновидностей, - прошелестело Дерево появившемуся между вишнёвым и треугольным солнцами Дракону, - но упомянул всего два.
Улыбнувшись другу Дракон продекламировал:
- «В ночи цветёт кусочек солнца,
Закрыв глаза, отдавшись танцу.
Оттенок счастья тонко льётся,
Как скорый поезд мимо станций.
А рядом с ним, в небесной тверди,
Усевшись к солнышку лицом,
Им с Паваротти поёт Верди
И я, виляя радостно хвостом!»
- Что это? - удивилось Дерево.
- Стихотворение, насколько я понял.
- Что такое «скорый поезд»? - спросило Дерево, решив отложить получение ответов на свои вопросы.
- Не имею ни малейшего понятия. - ответил Дракон.
- А где ты взял это стихотворение?
- Оно прибилось ко мне, когда я случайно оказался в стихии безумных поэтов. Видимо, один из них по рассеянности его потерял.
- И ты даже не попробовал найти того, кому это принадлежит?
- Что ты? Отдать такое в руки безумца?
- А почему они безумные?
- Потому что они решили оставить ум тем, кому не хватило таланта!
- И как же они существуют без ума? - поинтересовалось Дерево.
- Ты знаешь, насколько я смог разобраться, в отличие от людей, поэты не существуют, а живут.