Влетают мысли птицею однажды,
что день, как сон, и он ненастоящий.
И время мчит вперёд неумолимо, –
прочь с облаками пролетает мимо.
На крышах отпечатались заплаты,
как-будто бы они лишь виноваты,
что дождь, стекая, – падает и дышит,
и, окна обнимая, нас не слышит...
Лишь хлюпают простуженные лужи, –
не ведают, кто нам сегодня нужен.
Не ведают.., не чувствуют крик боли
и небом нас осенним не укроют.
<17 января 2020>, Царское Село