Январь. Еще не рассвело.
На улице темно. Кот умывается
своей мохнатой лапкой.
Стол освещает привычное стекло,
и я опять пишу украдкой.
Все спят, не хочется мешать
досматривать приветливые сны.
И не понять, вновь не понять,
о чем грустят забытые сады.
Январь. На улице тепло.
Плюс три. И очень мало снега.
И день берет свое крыло
для нового разбега.